Frágil
y hermosa como el más delicado cristal de bohemia; ligera y grácil como la más fina de las
plumas de oca francesa; suave como la
piel del oso polar… a fin de cuentas hermosa. Cada día se nos exige rozar la
perfección en nuestra forma y en nuestro reflejo.
Me
encanta. Simplemente adoro levantarme cada día e intentar rozar esa
perfección, colocarme los tacones y salir a la calle 10 cm por encima del resto
de los mortales, con la cabeza alta y la mente fría. Sí, realmente disfruto
buscando los límites de mi perfección. La femme fatale que llevo dentro.
Al
llegar el fin de semana salto de nuevo de la cama, cierro los ojos, respiro
profundamente y busco unas botas que pongan el mundo bajo mis pies, lo más
cerca posible. Como cada día salgo a la calle con la cabeza alta y la mente
fría, zahones en mano, a seguir buscando mi perfección. ¿Dónde está la
diferencia? En ninguna parte. No la hay. Cuando yo vibro al sentir un arrollón
que se aproxima en mi dirección, cuando saco la valiente que llevo dentro,
muevo la cabeza y grito un “vamos perretes” también estoy rozando mi
perfección.
Jamás
me limito a ocupar el lugar que me dicen que en el mundo debo tener. Jamás me
calzo botas ni tacones buscando ese estereotipo que la sociedad trata de
imponerme. No, yo no me doblego. Me levanto cada mañana buscando mi perfección,
esa en la que soy la más hermosa de las mortales, luciendo faldas o zahones, da
igual. La misma en la que luce igual de bien la manicura francesa que los
guantes con los que me abro paso entre las jaras…
Trato
de ser la mujer perfecta, peleo simplemente por sonreír. Esa es la finalidad,
el motivo por el que cada uno se pone en pie: ser feliz. Me encanta sentir que
mi cara se sonroja de pasión, vivir cada día como si no hubiese mañana, derrumbar
los límites, saber que no hay imposibles, que la utopía no es una fantasía,
sino un objetivo. Y sigo adelante.
Puede
que mis brazos sean más débiles que los de un hombre, que mis piernas no sean
tan ágiles, que mi cuerpo sea menos rudo. También puede ser que mi corazón sea
más sensible, mi alma más locuaz, mi sangre más caliente y mi pulso más sereno.
Puede ser… pero aunque lo sea, esa diferencia es inútil cuando nos subimos al
tren de esta pasión. Como humanos que somos, nos movemos por pasiones y la
lujuria, aunque oculta, es nuestro fin. Disfrutemos sin diferencias de este
viaje, la caza, de esta forma de vida que nos hace vibrar, que nos hace
felices, que nos hace perfectas.
